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Cuento '''El Hijo'' Horacio Quiroga

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El hijo [Cuento - Texto completo.] Horacio Quiroga Es un poderoso día de verano en Misiones, con todo el sol, el calor y la calma que puede deparar la estación. La naturaleza, plenamente abierta, se siente satisfecha de sí. Como el sol, el calor y la calma ambiente, el padre abre también su corazón a la naturaleza. -Ten cuidado, chiquito -dice a su hijo, abreviando en esa frase todas las observaciones del caso y que su hijo comprende perfectamente. -Si, papá -responde la criatura mientras coge la escopeta y carga de cartuchos los bolsillos de su camisa, que cierra con cuidado. -Vuelve a la hora de almorzar -observa aún el padre. -Sí, papá -repite el chico. Equilibra la escopeta en la mano, sonríe a su padre, lo besa en la cabeza y parte. Su padre lo sigue un rato con los ojos y vuelve a su quehacer de ese día, feliz con la alegría de su pequeño. Sabe que su hijo es educado desde su más tierna infancia en el hábito y la precaución del peligro,
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"Las flores del mal"de Charles Baudelaire 6TO AÑO

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INFORMACIÓN GRAL. SOBRE LA OBRA. POEMAS ANÁLISIS ALUMNOS DE 6TO LEER y REALIZAR ACTIVIDADES FINALES. GRACIAS.                                                                                              La primera edición de “Las Flores del Mal” data de 1857 . En realidad el título que Baudelaire había concebido para su obra era “Los limbos”, aquél primer título hubiera marcado mejor el carácter católico del poema.   La publicación de esta obra suscitó un verdadero escándalo, la justicia inculpó a Baudelaire y a su editor Poulet-Malassis, de atentado a la moral pública, y la edición fue requisada. En 1861 se conoce la segunda edición de la obra, en la que aparecen treinta y cinco nuevos poemas, y, lo que es más importante, se le da la estructura y el ordenamiento definitivos . La obra está concebida como una estructura, en la que cada composición vale por sí misma, pero además por su relación con el conjunto. Supone una “arquitectura secreta”
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"El Hombre del traje negro"

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Ahora soy un hombre muy viejo, y esto es algo que me ocurrió cuando era muy joven, con sólo nueve años. Fue en 1914, el verano después de que mi hermano Dan muriera en un prado y tres años antes de que Estados Unidos entrara en la Primera Guerra Mundial. Nunca le he contado a nadie lo que ocurrió en la bifurcación del río aquel día, y nunca lo haré… al menos de palabra. Sin embargo, he decidido escribirlo en este libro que dejaré en la mesilla junto a mi cama. No puedo escribir de corrido, porque ahora las manos me tiemblan terriblemente y apenas tengo fuerzas, pero no creo que me lleve mucho tiempo. Más tarde, puede que alguien encuentre lo que he escrito. Me parece probable, porque está en la naturaleza humana mirar en un libro marcado como  Diario  después de que su dueño haya muerto. De modo que, sí, probablemente se leerán mis palabras. Cuestión distinta es si alguien las creerá o no. Casi seguro que no, pero no importa. No me interesan las opiniones, sino la liberta
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